MÙA XUÂN VĨNH CỬU
Tết năm sau – năm 2027.
Quân không còn đứng ở penthouse nhìn pháo hoa một mình. Anh đón mẹ về căn biệt thự nhỏ ven hồ Tây, nơi có mảnh vườn nhỏ để mẹ trồng rau. Đêm giao thừa, căn nhà rộn rã tiếng cười của những người bạn thân thiết thực sự, không phải đối tác làm ăn.
Quân ngồi bên hiên nhà, tay vẫn cầm chiếc phong bao lì xì từ năm 1990. Anh đã ép nó vào một khung gỗ trang trọng và treo ngay giữa phòng khách.
Di sản truyền đời
Bé Minh – con trai nhỏ của anh – chạy lại gần, tò mò nhìn chiếc khung gỗ:
- “Bố ơi, sao bố lại treo một tờ giấy cũ kỹ thế này ở giữa nhà đẹp?”
Quân bế con lên, dịu dàng giải thích:
- “Đây không phải là tờ giấy cũ đâu con. Đây là ‘bản đồ’ của nhà mình đấy. Nó chỉ đường cho bố không bị lạc lối giữa rừng vàng bạc. Sau này lớn lên, bố cũng sẽ lì xì cho con như thế này.”
Quân nhìn lên bầu trời Hà Nội. Pháo hoa lại nổ vang. Anh bỗng thấy bóng dáng của người bố công nhân năm nào đang mỉm cười gật đầu với anh từ phía những đám mây rực rỡ.
Anh nhận ra rằng, chuyến “xuyên không” đêm 30 năm ấy không phải là một giấc mơ. Nó là một phép màu của tình thân, là cách mà những người đã khuất kéo chúng ta lại khi chúng ta chuẩn bị rơi xuống hố sâu của sự vô cảm.
Mùa xuân thực sự không bao giờ mất đi, miễn là chúng ta vẫn còn giữ được chiếc phong bao lì xì của sự tử tế trong tim mình.
